Many talk about the Bukele model as if there were an organized structure of public policies that interweave to create a coherent map of action. I believe that the model of the President of El Salvador, Nayib Bukele, is rather a norm: all power in one man.

And so, this man has been changing moods, decisions, tactics, and has been all over the place: from Bitcoin as the center of his financial policy to a $1.3 billion loan from the International Monetary Fund as the main salvation bet; from a pact with gangs to a state of exception. Where I said one thing, I now say another.

But in the midst of these swings, there are a few constants. The concealment of information, for example. In El Salvador, even information related to the construction of the public pet hospital is not public. We are a country where one in every 57 people is imprisoned thanks to the state of exception, and yet none of those trials are public; they are all shrouded under that tremendous Salvadoran legal loophole: complete secrecy.

But there is another constant I dare to call “surreal denial.” Here’s the thing: no matter how much evidence is shown, how compelling the proof—videos, photos, audios—Bukele and his followers, if the truth doesn’t serve them, will claim it’s a lie.

Alright, we must acknowledge that up to this point, everything is quite normal in a cynical world: historically, many politicians have accustomed us to be champions of denial. If there were Olympics for denial, Trump, for example, would stand on the podium multiple times with enviable records.

But the “surreal denial” of Bukelism goes beyond: it not only denies, it attempts to argue. That’s when surrealism emerges.

The last week provided us with a splendid case of “surreal denial.” Journalist Héctor Silva Ávalos obtained audios recorded by the former Security Advisor to President Bukele, Alejandro Muyshondt. In one of those audios, recorded in August 2020, the official discussed with Bukele’s trusted man: Ernesto Castro, who was the president’s private secretary.

For over an hour, in different audios, they discuss Bukele’s closeness to individuals under investigation for drug trafficking by U.S. and Salvadoran authorities; they talk about corruption cases within his government, how they “brought down” a digital media outlet; and plan an illegal espionage project against journalists and opposition politicians. Everything is recorded. Muyshondt himself recorded it as backup. It seems he knew he was part of a state mafia.

Now, Castro is the president of the Legislative Assembly and Muyshondt is dead: he died in February this year inside Bukele’s prisons, accused of revealing facts, actions, or secret documents. His body was handed over to the family with scandalous stitches all over the head and bruising around the neck.

The recent audios hadn’t been published, but Muyshondt had made some public accusations of corruption and drug trafficking against certain lawmakers and politicians of Bukele.

Following the audio publication, journalists approached Castro as he entered the Legislative Assembly. Castro responded—if that can be called a response—and offered one of the most polished examples of “surreal denial.” He said that one of the media outlets that released the audios had previously published another story. He took out his phone and showed the note: “On March 26, 2023, they made a very interesting article talking about a photo of Pope Francis that went viral due to the peculiar attire… they speak of artificial intelligence software, specialized in generating realistic images and voices upon user request… What credibility can that person and that media have?”

The response is so surreal that it requires pause: yes, what the president of the Legislative Assembly suggested is that the published audios were not recorded by Bukele’s former Security Advisor while conspiring with him, but rather were produced using artificial intelligence. To address any doubts, after those statements, dozens of government-affiliated accounts spread the message claiming it was all a hoax produced by the latest technologies. “Surreal denial.”

It isn’t the only case; it’s just the latest: when, along with a group of colleagues from El Faro, we published evidence that Bukele had negotiated with the Mara Salvatrucha-13 since he came to power in 2019, the president argued that we were allies of the gangs. All the evidence were official documents from his government, memos signed and sealed, and photos from closed-circuit cameras in their jails. Yet part of his defense was that: that we were allies of a criminal group we had exposed for over a decade, long before he became president. “Surreal denial.”

When journalist Carlos Martínez published audios of another public official acknowledging to a gang member that they had negotiated with that criminal group and even illegally released one of the leaders, some lawmakers and several government spokespeople claimed, without any proof, that everything had been recorded in a radio studio by the journalist himself. Meaning, the journalist had gone and, like an actor, had imitated the official’s voice in a studio booth. “Surreal denial.”

To those wanting to build the celebrated “Bukele model,” add this unmistakable element: Bukele and his faithful in the State will deny to the point of absurdity, regardless of the evidence. They will respond to proof with nonsense.

All this would be anecdotal if it weren’t because Bukele continues to hold enormous credibility in his country and abroad. Thousands of citizens, dozens of foreign politicians, hundreds of journalists will absorb those absurdities as truths. Most of these people, without ever having examined the evidence proving otherwise. It isn’t anecdotal; it’s distressing and invites reflection on one question: what the hell can be done about that?

DW: https://www.dw.com/es/la-defensa-bukelista-todas-esas-verdades-son-mentira/a-70283702

La defensa bukelista: todas esas verdades son mentira

A muchos les da por hablar del modelo Bukele como si hubiera una estructura organizada de políticas públicas que se entretejen y dibujan un mapa coherente de acción. Yo creo que el modelo del presidente de El Salvador, Nayib Bukele, es más bien una norma: todo el poder en un hombre.

Y así, ese hombre ha ido cambiando de humores y decisiones y tácticas y yendo de un lado para otro: del Bitcoin como centro de su política financiera a un préstamo de 1,300 millones de dólares con el Fondo Monetario Internacional como principal apuesta de salvación; de un pacto con las pandillas a un régimen de excepción. Donde dije digo, digo Diego.

Pero hay, en medio de esos bamboleos, unas pocas constantes. La reserva de información, por ejemplo. En El Salvador ni siquiera es pública la información relacionada con la construcción del hospital público de mascotas. Somos un país donde una de cada 57 personas está encarcelada gracias al régimen de excepción, y aun así, ninguno de esos juicios es público, todos tienen encima la losa de esa tremenda leguleyada salvadoreña: reserva total.

Pero hay otra constante a la que me atrevo a bautizar como “la negación surrealista”. La cosa es así: no importa la cantidad de pruebas, la contundencia de la evidencia presentada, los videos, las fotos, los audios desplegados, Bukele y sus acólitos, si la verdad no les conviene, dirán que es mentira.

Está bien, hay que reconocer que hasta aquí todo es normal en un mundo cínico: históricamente muchos políticos nos han acostumbrado a ser unos campeones de la negación. Si hubiera unas olimpiadas de la negación, Trump, por ejemplo, se subiría al podio varias veces y tendría envidiables récords.

Pero la “negación surrealista” del bukelismo va más allá: no solo niega, pretende argumentar. Y entonces es cuando aparece el surrealismo.

La última semana nos ha ofrecido un espléndido caso de “negación surrealista”. El periodista Héctor Silva Ávalos consiguió audios grabados por el exasesor de Seguridad de la Presidencia de Bukele, Alejandro Muyshondt. En uno de esos audios, grabado en agosto de 2020, el funcionario conversaba con el hombre de confianza de Bukele: Ernesto Castro, que era secretario privado del presidente.

Durante más de una hora, en diferentes audios, discuten la cercanía de Bukele con personajes investigados por narcotráfico por las autoridades estadounidenses y salvadoreñas; hablan de casos de corrupción dentro de su Gobierno, de cómo “tumbaron” a un medio digital; y planifican un proyecto ilegal de espionaje contra periodistas y políticos de oposición. Todo está grabado. El mismo Muyshondt lo grabó como respaldo. Parece que sabía que era parte de una mafia de Estado.

Ahora, Castro es presidente de la Asamblea Legislativa y Muyshondt está muerto: murió en febrero de este año dentro de las cárceles de Bukele, acusado de revelación de hechos, actuaciones o documentos secretos. Su cuerpo fue entregado a la familia con escandalosas costuras en toda la cabeza y con moretes alrededor del cuello.

Los audios recientes no se habían publicado, pero Muyshondt había hecho algunas denuncias públicas acusando de corruptos y narcotraficantes a ciertos diputados y políticos de Bukele.

Tras la publicación de los audios, los periodistas buscaron a Castro cuando entraba a la Asamblea Legislativa. Castro respondió -si a eso se le puede llamar responder- y dejó uno de los más pulidos ejemplos de “negación surrealista”. Dijo que uno de los medios que publicó los audios había publicado antes otra nota. Sacó su teléfono y mostró la nota: “El 26 de marzo de 2023, hacen un artículo bien interesante que habla sobre una fotografía del papa Francisco que se viralizó debido al peculiar atuendo… ellos hablan de un software de inteligencia artificial, especializado en generación de imágenes y voces realistas a solicitud de los usuarios… ¿Qué credibilidad pueden tener esa persona y ese medio?”.

Es tan surrealista la respuesta que hay que detenerse: sí, lo que el presidente de la Asamblea Legislativa sugirió es que los audios publicados no fueron grabados por el exasesor de Seguridad de Bukele mientras conspiraba con él, sino que fueron producidos con inteligencia artificial. Por si quedaban dudas, tras esas declaraciones, decenas de cuentas afines al Gobierno difundieron el mensaje de que todo era un engaño producto de las últimas tecnologías. “Negación surrealista”.

No es la única, es la más reciente: cuando junto a un grupo de colegas de El Faro publicamos las pruebas de que Bukele había negociado con la Mara Salvatrucha-13 desde que llegó al poder en 2019, el presidente argumentó que nosotros éramos aliados de las pandillas. Todas las pruebas eran documentos oficiales de su Gobierno, memos firmados y sellados y fotos del circuito cerrado de sus cárceles. Pero parte de su defensa fue esa: que nosotros éramos aliados de un grupo criminal al que habíamos expuesto desde hacía más de una década, desde mucho antes de que él fuera presidente. “Negación surrealista”.

Cuando el periodista Carlos Martínez publicó los audios de otro funcionario público reconociendo ante un pandillero que habían negociado con ese grupo criminal e incluso liberado ilegalmente a uno de los líderes, algunos diputados y varios voceros del oficialismo dijeron, sin prueba alguna, que todo había sido grabado en un estudio de radio por el periodista mismo. O sea, que el periodista había ido y, cual actor, había imitado la voz del funcionario en una cabina. “Negación surrealista”.

A quienes quieran armar el célebre “modelo Bukele”, sumen este elemento inconfundible: Bukele y sus fieles en el Estado negarán hasta el absurdo, sin importar la evidencia. Ellos responderán a las pruebas con disparates. 

Todo esto sería anecdótico si no es porque Bukele sigue teniendo una enorme credibilidad en su país y fuera de él. Miles de ciudadanos, decenas de políticos extranjeros, cientos de periodistas asimilarán esos disparates como verdades. La mayoría de esa gente, sin nunca haber visitado las pruebas que demostraban lo contrario. No es anecdótico, es angustiante e invita a reflexionar sobre una pregunta: ¿qué demonios se puede hacer ante eso?

DW: https://www.dw.com/es/la-defensa-bukelista-todas-esas-verdades-son-mentira/a-70283702